Les pâturages du ciel

Autour de moi tous s'agitent.

Sur cette grande avenue, qui court d'un magasin à l'autre, qui rebondit d'une vitrine à l'arrêt de tram, qui téléphone fébrilement, qui parle, gesticulante, à sa voisine, qui traverse entre les voitures vociférantes, qui piétine nerveusement ici, qui s'affaire empressé là .

Culbupressés. Enturbulés. Percutalonés. Bouscutés. Chahuvariés. Pertuboulés. Brusqueversés.

Tant de foule de bruits, secoués comme des cailloux dans une boite de fer-blanc, par un enfant indiscipliné, une tête à claque.

Je suis le seul immobile, à l'abri d'un réverbère central, à l'abri du flot de folie, totalement immobile, comme le serait le mendiant à genoux, quêtant quelque silence.

Je suis le silence dans le brouhaha.

Un ilot désert.

PH.