Les pâturages du ciel

Simplement se retournant dans les pages, de son livre, s'y lovant en chien de fusil entre trois phrases, tire à lui la couverture de carton, carton du mendiant qui s'isole de la société, ramène à lui pour vêtir sa nudité quatre mots, une virgule, lit de signes, lit dans son coin, loin des mœurs collectives, s'échappe de la déchirure, la fente qui l'enfante, la béance qu'il comble de mots nus, de mots lus sans les mastiquer des yeux, sans besoin d'articuler la vie terrestre.

Quelque chose se transmet du secret, embryonnaire dans le noir d'encre.