Les pâturages du ciel

Cette fontaine est de lumière, une aube pure.

Il est des aubes claires comme de l'eau de source, des aubes où le ciel désaltère les yeux du cœur, des aubes où l'on est translucide, où le sentiment océanique nous emporte sur sa houle lente.

C'est une joie céleste que ces aubes là.

Vêtu de son âme, paré de silence, pieds ancrés au sol, respiration ample.

Disparition du moi.

Le roc de la fontaine n'est plus que l'eau qui ruisselle. Un brin de romarin entre les pierres a trouvé son chemin de Compostelle. La vie fête sa propre disparition. Ainsi que des milliers de mots d'amour qui à chaque instant fondent en cristaux de neige, tombent en pétales de roses, s'éteignent en étoiles filantes. La vie fête sa propre renaissance.

L'aube ne nait pas , elle engendre, comme la poésie, comme la source en soi.

La vie est LE miracle.

PH.