Les pâturages du ciel

Cesse la peur, cesse, retire toi de moi.

Que la défaite vienne, qu'elle me jette à bas, que la réalité m'y piétine, que la tristesse enfin me ravage, la mélancolie me submerge...

Oui, que le stylet de l'angoisse se plante en mon âme, qu'y plane le manque, qu'y vibre le doute, et même s'y faufile l'acédie !

Oui, que l'acédie me débusque de mon dernier refuge, m'extirpe de mon anachorèse, qu'elle me la rende insupportable afin que ni les prières, ni la foi, ni le silence, ou la solitude, ne me soient plus d'aucun secours...

Oui, que ma douce misanthropie même me soit arrachée, que je sois dépouillée d'elle, nue...

Oui, que soient congédiés les hagiographes de ma vie, remerciés mes anges protecteurs...

Oui, tout cela, afin que mon rêve me libère, que cesse le tintement de cristal de ma délicatesse, que je cesse de lire tes mots, qu'ils aillent donc au fond du livre faire leur vie, que je ne vois plus double mais ferme les yeux et que je sente ta peau, une nuit, une seule, ta peau contre la mienne afin de nous éveiller délicatement ensemble.

Cesse la peur, cesse je t'en prie, retire toi de moi, laisse moi sur-vivre...

PH.