Les pâturages du ciel

N'être épris de personne, sinon d'absolu.

...

C'est une quête de l'impossible inatteignable, le meilleur moyen d'être toujours déçu(e). L'amour de la quête plus que d'autrui. Ce n'est pas une communion mais une passion.

La réalité, la réalité est l'ennemi de toute passion.

L'échange, le relation à l'autre aussi. L'autre n'existe pas dans la passion, seul le double, le double de soi, parfait, est.

Le cynisme à la rescousse, la souffrance comme deux mains tendues en avant afin de se protéger, de se protéger de la réalité.

Nous naissons non-parlant, devons apprendre la langue sur le visage de nos proches. Mais toute notre vie durant, nous sommes des chairs où le langage défaille.

Il en reste un silence, à ne pas confondre avec une prière, avec le recueillement.

un silence comme une arme, contre la relation à l'autre, un silence comme une désolation, un délaissement, une lassitude de la déception annoncée.

Ce silence du début des jours, est régression, il confine à l'autisme. Il replie l'âme sur elle même, en circuit fermé, c'est la folie de la boucle.

C'est aussi la folie de l'amour passionné de croire à " la retrouvaille " de la communication instantanée d'un être avec un autre, sans parole, sans langage. Fusionnelle. Sans plus de genres ni de rôles.

Seule la foi peut cela.

La foi est.

Mais c 'est une chose que de croire et une autre de discerner.

Je suis las, ce soir, parlons d'autre chose veux-tu ?

PH.

La libellule voit le ciel à travers le vitrail de ses ailes.

Lui, écoute la vie, et tente de devenir son confident. Il enregistre les secousses de l'invisible, son cœur est sismographe.

Lorsqu'elle vibre ses élytres, pour gagner sa céleste, il est à l'épicentre du séisme.

Elle n'est pas de ce monde et ne veut ni de sa guerre ni de sa paix.

Elle virevolte à l'infini, pour oublier toutes les espérances détruites, et de son vol toucher à la lumineuse douleur de vivre.

Lui, demeure, sur le versant ombragé des jours, claudiquant, mais...boiter n'est pas pêcher.

PH.